перекати-поле - небрежно и как неизбежность. Внезапно и болезненно. Так волна
сбивает тебя с ног, чтобы похоронить на дне среди песка и раковин, путая
агонизирующую куклу в тряпки водорослей. Пока она судорожно пытается бороться со
стихией, пока до рваных ран пытается поймать почву, которая тут же ускользает,
утекает сквозь пальцы. По горлу кривым и ржавым лезвием, ногтями по груди и лицу,
рукам, пробираясь пальцами внутрь, чтобы ухватить тонкие нити, разорвать подушечки
пальцев об острые кости. Царапая, разрывая в мясо, в кровавые лоскуты. Больно
врезаются в руки когти-осколки. Так надо, это то, что сейчас тебе нужно. Утопить,
захлебнуться в густой плазме, что хватает мертвой хваткой за глотку, пытаясь вырвать
гортань. Нет, не умертвить - даже не надейся, но доставить немало тонкого до агонии
удовольствия. Оно на границе грез и мира боли, где нет никаких законов, никаких табу
- только одно желание пропитать все черно-алой жидкостью, вдохнуть, испить ее. Как
же приятно ощутить это лишь слабо сопротивляясь, слушая едва слышимый голос. Но он
нарастает и ударяет еще одной волной режущего песка, воды и раковин. Черт бы побрал
эту волну, черт бы побрал этот голос, которому здесь вовсе не место, который лишь
мешает раствориться в соленой горькой отраве и сущем всего живого. Пачкаешь лишь
пальцы, касаясь груди и глаз, размазывая отнюдь не ту желанную чернь. Соленую, но
дурно пахнущую нефтью…
А на задворках черепной коробки, на задворках мирка лишь одно желание, лишь одно
явление разорванной грудной клетки и ало-черной ленты, ускользающей мимо пальцев.
Немає коментарів:
Нові коментарі наразі не дозволено.