Ingeborga

Это не человек и даже не животное. Чудовище... Именно оно. Заслуживает ли оно чего-то среди живых, что они добровольно могут отдать ему? Нет, однозначно. Оно не настоящее, чужеродное, как раковая опухоль и так же оно погубит, пожрет тех, кто рядом. Оно естественно как мир хищников и жертв - наш мир. Оно не знает, чего само хочет, не видит, не слышит, волоча за собой обрывки чужеродности, оставляя кровавый маслянистый след, щедро усыпанный крошкой костей. Небольшие проблемы? Как же. Этого можно ждать лишь от наркомана или от алкоголика - того, кто скатывается в состояние животного, но никак не в состояние вечно голодной твари. Она жаждет, она говорит тихим шепотом, чтобы сорваться на рык и утопить рассудок в алых горячих океанах. Запахом пряного железа окутать тело, пропитать его и напоить самым вкусным вином. Оно хочет утащить тебя во внутрь жаркого кратера, где существуют лишь ваши придуманные правила. Они позволяют жить вам обоим в этом мире только в одном статусе - хищника. Оно жаждет этого ради твоего же блага, ради собственных аппетитов.
Задумывалась ли я сколько на моему счету тех, кто попал под каток, кому раздробило все кости и размазало, как отбивную по асфальту? Нет. Не тех, кто подпадал под неписанные правила, так четко хранимые сознанием, что подсознание вправе ткнуть словами в глаза. Это те другие сдирают кожу до кости, а я даже не вижу их, это те другие опутаны клеенкой, которая станет для них последней одеждой.
Чудовище не заслуживает ничего. Нет способностей к жизни, гармонии, к определенности. Оно само стирает последнее как ненужную информацию, написанную на песке. Ее не существует, есть только хаос, замутненный и опьяненный алым. В беспамятстве он может лишь дрейфовать, наблюдая лениво и заторможено. Агония. Вечная, всепоглощающая. И больше ничего. Все эмоции и чувства лишь выдумка. Твоя маска, которую ты украла у других. Ты сама делаешь больно тем, кто рядом, выкручиваешь им руки и кости, внушая, что ты добрая и хорошая. Ты ведь даже не понимаешь, что они чувствуют. Лживая суть, лживые мысли, опасные для них мысли. Они не смеют так думать о тебе.
Этот голос…Он накрывает сознание, шепчет, что так и нужно поступать. Твоя суть вечного охотника, жаждущего и страждущего свежей крови. Но никак не любовь. Самообман. Твоя любовь эгоистична, твоя любовь зло, которое ты не в силах оборвать. Ты просто не можешь сделать шаг за секунду до проходящего состава, не можешь огладить лезвием ножа, где стоило бы, не можешь оборвать эту агонию. Не свою, ни его. Он твой. Ты не можешь…  
- Не могу, - шепчешь ты в открытые окровавленные губы, вгоняя тонкое жало под горящую жаром кожу того, кто добровольно отдал тебе себя. А зверь внутри болезненно воет, перегрызая звенья тонкой цепочки.

Не хочу...